Vive le Brexit ?

C'est incontestablement la victoire, l'immense victoire des "damnés de la Terre". Les racornis, les frustrés, les aigris jubilent. Les c'étaitmieuxavantistes sabrent le mousseux (quoique je les imagine plutôt le sabler…), fiers de constater le triomphe de leurs arguments, souvent si petits qu'au lieu de puer de la gueule, ils sentent des pieds. Dans le Devon, si l'on en croit la BBC, un boucher a même déjà décidé de jeter aux orties le système métrique, ses sausages (probablement industrielles et cosmopolites) seront pesées selon la mesure impériale. Et tant pis pour les importantes subventions européennes qui ont tiré de l'isolement la Cornouailles voisine…

Vous me direz qu'elle l'a bien cherché, l'Europe. Et vous n'aurez pas vraiment tort. Cette Europe en tout cas, son gouvernement opaque, la toute-puissance de ses ronds-de-cuir, de ses technocrates, le cancer des lobbies*, ce parlement fantoche, cette manie surtout de venir foutre son nez dans ce qui fonde l'identité des pays, au quotidien. Elle a donc le mauvais rôle, celui de ces types, ou de ces bonnes femmes, qui se laissaient aller, ne baisaient plus, ne riaient plus, et un beau matin s'étonnent de voir l'autre faire ses valises. Dans cette drôle de rupture, les Anglais n'étaient sûrement pas les plus à plaindre, mais ce ne sont pas toujours les plus à plaindre qui divorcent en premier. Reste une question: sur le dos de qui va-t-on mettre tous les problèmes qui ne vont pas manquer de continuer à se poser au Royaume un peu désuni maintenant que la coupable idéale n'est plus là, celle qui permet aux politicards veules (pas qu'Anglais!) de se dédouaner à bon compte?

Je veux croire, j'espère que la sordide famille des nationalistes de tous poils, fachos, cocos & Cie ne pourra pas stopper la grande marche convergente des peuples d'Europe. Difficile de faire revenir en arrière ceux qui sont nés sans frontières**, sans guerres (Verdun, Oradour-sur-Glane, Waterloo, c'est déjà oublié?), ceux, jeunes et moins jeunes, qui réellement sont allés voir si l'herbe était plus verte ailleurs. Rien n'est perdu, il suffit de pousser dans le bon sens, pas de travers comme ces dernières années rongées par la Crise.

Et j'ai une pensée pour tous mes amis anglais qui aujourd'hui pleurent, qui ont honte aussi d'un pays qu'ils aiment mais ne reconnaissent plus. Mes frères, nous déboucherons encore des milliers de bouteilles de ce vin français que vous aimez tant et qu'il sera  un peu plus difficile qu'avant de vendre à Londres. Je lisais à cet égard la note confidentielle envoyée le week-end dernier par un des principaux importateurs britanniques, il va falloir se battre, les vignerons français eux aussi vont devoir se battre, faire des sacrifices, pour continuer à étancher la soif de ceux dont le palais connaît autre chose que la bière industrielle du nord de l'Angleterre.

En fait, à tout ça, en essayant de penser étriqué, de regarder, comme le veut l'air du temps, les choses par le petit bout de la lorgnette, je ne vois qu'une bonne nouvelle (on se console comme on peut, même si on ne se console jamais vraiment des histoires ratées). La bonne nouvelle, pour moi, Barcelonais, c'est que ceux qui, dans le nord de l'Angleterre, ont massivement voté pour le Brexit vont l'avoir dure dans les années à venir. Normal, c'est toujours le Peuple qui souffre, de ses propres erreurs aussi***. Il faudra donc se serrer la ceinture, subir la baisse de la livre ainsi que les "réajustements" d'ores et déjà promis par le Chancelier de l'Échiquier.
Finis donc les extras, les enterrements de vie de garçon (ou de jeune fille) dans la capitale catalane, la pisse de bière au petit matin sur les murs de la vieille ville, le délicieux accent de Birmingham, Manchester, Sheffield sur les ramblas. Le robinet à touristes risque de quelque peu se tarir, celui, low-cost, de RyanAir, populaire, pas cher, qui rime avec cette Angleterre-là.

Je ne vais pas faire le catalaniste, jouer le populiste ronchon, le folkloriste rance (cousin nationaliste, indépendantiste des Brexiteurs…), emboîter le pas du maire de Barcelone qui veut éradiquer ce tourisme de masse, mais je reconnais que retrouver un peu d'air en faisant mon marché, à la Boqueria, ce n'est pas de refus. 

Ce marché que j'adore est en train de crever de son succès factice. En quelques années, les loges authentiques ont été remplacées par des vendeurs de saloperies pour guiris. Le meilleur exemple, ce sont les fruits. Ça a commencé par l'entrée principale, les primeurs se sont peu à peu transformés en pourvoyeurs de salades d'ananas et de fraises en plastique, de jus épais de la pire origine possible (généralement sud-américaine via la multinationale Del Monte), gavés de pesticides à des niveaux impensables en Europe. Les méchantes langues disent qu'au bout de cinq achetés, le cancer est offert en prime…

À la Boqueria, les allées sont encombrés de photographes aux genoux rouillés et, surtout, de mangeurs debout en tongs et short, généralement équipés de cet indispensable sac-à-dos sans lequel on se demande comment se nourriraient les voleurs à la tire. Ce marché, normalement destiné à faire ses courses est ainsi devenu un temple de la merde à ingurgiter sur place****, en marchant de préférence. Chaque jour le mal gagne du terrain, chasse les commerces historiques, sans que les responsables de l'institution et encore moins la municipalité dont elle dépend ne tentent quoi que ce soit pour enrayer la destruction.

Les Britanniques occupent bien évidemment une place de choix dans cette déambulation masticante, ce n'est pas pour rien qu'ils ont inventé le take-away! Sur ce point précis, leur absence ne va pas nous manquer, même s'ils ont de sérieux concurrents, avec les Français et les Américains adeptes aux aussi de la malbouffe colorée, tellement plus naturelle que celle sous blister également de leur pousse-caddie habituel.

Allez, pour se changer les idées, oublier le Brexit et ses funestes conséquences, la grande partouze des démagogues, et l'impuissance aveugle des politiciens, je vous propose une petite promenade, inhabituelle, elle, dans la Boqueria, à des heures vides où les touristes, anglais ou pas, vaquent à d'autres occupations barcelonaises. Un marché désert, silencieux, sur les pas de ce vieux monsieur du quartier, qui, tout comme moi, n'a pas envie de le voir mourir de son succès.

* Récemment encore, cette histoire de RoundUp…

** Certes, le Royaume-Uni n'était pas encore entré dans l'Espace Schengen, mais l'absence de frontières, ce sont aussi ces échanges, du type d'Erasmus, qu'ont eu la chance de connaître tant d'étudiants européens, anglais notamment, des jeunes qui malheureusement ont laissé les vieux voter à leur place et regrettent aujourd'hui amèrement de ne pas voir fait leur devoir.

*** Un exemple, juste un, l'automobile: 80% des voitures produites en Grande-Bretagne sont exportées en Europe. Quelque chose me dit que les ouvriers anglais de cette industrie ont du souci à se faire. C'est en tout cas ce que laissent entendre leurs patrons.
**** À l'image justement du fameux Borough Market londonien, où l'on marche moins mais où l'on mange et boit davantage.