Ma vie serait tellement simple si j'aimais le Nutella…

Toute ma vie, j'ai rêvé d'être une foodista*, toute ma vie, j'ai rêvé de bouffer du Nutella! Moi, ça me plairait bien d'être une foodista, je serais super branché, on parlerait de moi dans Cosmo et dans Elle, j'irais faire mes courses chez Carrefour et je trouverais ça super moderne, comme Thierry Marx. Je saurais, sans jamais l'avouer, que le fromage, ça s'achète au rayon frais (Ah, le Philadelphia et ses merveilleuses recettes inventives!) et la viande dans des barquettes en polystyrène. J'arrêterais de perdre du temps à chercher des produits de péquenot, je troquerais ma graisse de canard du Tarn et mon huile d'olive de Baena contre de la margarine, si pratique dans ses barquettes jaune pipi.

Du coup, j'adorerais le Coca-Cola, un ou deux litres par jour, Light, évidemment, à l'aspartame, ça me permettrait enfin de comprendre tous ces merveilleux vins boisés et extraits qu'adore celui qui serait alors mon nouvel ami, Manuel, le sommelier catalan. Bon, comme le Tariquet, je serais obligé de boire ça en cachette car pour tenir mon rang, avec mes congénères, en public, ce serait "nature" ou rien, on prendrais ça dans des verres ballons, avec des Gavroche portant casquettes et rouflaquettes!
Pour équilibrer, en plus de Carrefour, j'irais me montrer au Marché des Enfants rouges et dans les épiceries de la rue des Martyrs, histoire de ne pas perdre mon standinge. Et puis, même si je n'ai pas vraiment les moyens, je courrais faire les soldes d'APC (je ne sais pas pourquoi j'écris ça, parce qu'en plus j'adore les fringues de la rue de Fleurus, tans pis, c'est pour faire genre…).

Moi, foodista, je ne m'intéresserais évidemment qu'à la nouveauté, je virevolterais, je serais à la bouffe ce qu'Edgar Faure était à la politique, une girouette**. À la télé, je regarderais SuperMasterChef, je lirais avec appétit tous ces magazines modernes qui ont enfin sorti la cuisine de sa routine bourgeoise et je suivrais avec attention le classement international de San-Pellegrino-Nestlé, me lamentant de vivre en France, dans un pays où l'on mange si mal, où il n'y a pas une seule table digne de ce nom.

Ici, d'ailleurs, à Barcelone, j'arrêterais de passer pour un métèque et en plus je serais terriblement branché parce que les foodistas n'ont pas encore débarqué en Espagne. Je me régalerais des exquises préparations à base de Texturas® génialement mises au point par les frères Adrià, je m'intégrerais, quoi, je mangerais même des tomates en plastique, si belles, si rouges, si parfaites. J'irais aussi demander un autographe à tous les petits chimistes du coin au Forum Gastronomic de Gérone, après avoir vu comment, par magie, ils arrivent à transformer des produits d'usine en nourriture si "spectaculaire", si photogénique donc si bonne.

Toujours bien informé, je ne commettrais pas la gaffe de dire en public tout le bien que je (ne) penserais (plus) du Noma et de la nourriture scandinave; tout le monde sait que c'est maintenant complètement has-been et qu'il n'y a de bons becs qu'au Pérou! Au passage, je deviendrais anorexique à tendance boulimique, j'irais me faire vomir et je perdrais 25 kilos (ce qui est quand même préférable pour porter de l'APC…). Par ci par là, grâce à mon blog, je me ferais inviter, en plus de mon job d'attaché de presse, je toucherais discrètement un chèque, je recevrais un petit colis de monsieur Danone, de madame Loréal, je vivrais avec mon temps.

Oui, ce serait vraiment une vie de rêve. Vraiment, si j'étais moins vieux et con, je  me mettrais à aimer le Nutella…

* qu'on ne voie aucune misogynie là-dedans, mais je ne sais pas si l'on peut dire foodisto…

** "ce n'est pas la zirouette qui tourne, z'est le vent…"