Quechua, tongues, pantacourts et bananes.

Ça sert aussi à ça un blog, à raconter ses impressions personnelles, brutes de décoffrage, au jour le jour, avec une liberté de ton qu'il est difficile d'imaginer dans la Presse traditionnelle. Où pourrais-je donc ailleurs qu'ici narrer cette balade imprévue dans une Barcelone très exotique pour ceux qui y vivent, dans la Barcelone du tourisme de masse?

En fait, j'étais venu rejoindre mon beau-frère, Christophe Brunet, qui offrait quelques caisses de ses vins MÁS AMOR et humilitat* à l'occasion de la traditionnelle paella de la Barceloneta. Emporté par son succès, ce repas de copains était pour la première fois cette année "décentralisée" à quelques centaines de mètres de l'adorable quartier prolétaire et portuaire et se tenait dans les jardins du Musée maritime, sous la statue de Christophe Colomb qui comme chacun sait est catalan**. Excellent riz, al dente, nourri d'un fumet riche, terrien, impeccables buñuelos de bacalao (pas un galimatia graisseux de morue et de farine, de vrais beaux morceaux d'une chair immaculée!), desserts de mamie à la crème, vin frais et orchestre de jazz, le tout sous un magnifique soleil… de février. La paella de la Barceloneta est organisée à l'origine par Quim et Manel Marqués, les deux frères qui tiennent le Suquet de l'Almirall, exception confirmant la règle dégueulasso-touristique des restaurants du passeig Juan de Borbón. Bref, belle ambiance, bonne rigolade, surtout quand (private joke) Christophe répond aux questions de fin de repas au micro d'une rigolote TV Barceloneta montée pour l'occasion.

Tant qu'à digresser, n'oubliez pas, si vous passez par Barcelone, d'aller visiter le Musée maritime. Le hall principal est absolument superbe; ce sont en fait les anciens chantiers navals royaux de Drassanes dont on assure localement qu'il s'agit des plus grands bâtiments gothiques civils au Monde. Ce hall est en cours de restauration, mais plusieurs expositions temporaires sont ouvertes. Les gamins vont adorer.

Et, là, par les hasards de la vie et les envies passagères, nous voila de l'autre côté de la statue de Colomb, direction Mare Magnum, une espèce d'île artificielle qui héberge un des centres commerciaux qui servent à écluser la quincaille et la fripe produites en Chine et étiquetées dans la banlieue de Barcelone. Avant de s'engager dans cette grande aventure qui tient pour nous de la découverte des Amériques, nous faisons quand même une petite pause au marché aux puces du quai de la Douane, pour admirer quelques merveilleuses pochettes de 45 tours rescapées de l'Espagne des années soixante.

Mare Magnum est comme il se doit une horreur, un temple de la consommation vulgaire. Difficile de voir la différence entre ce qui est vendu à l'intérieur, dans les boutiques officielles, des contrefaçons grossières que vendent les dizaines de vendeurs à la sauvette qui vous font une haie d'honneur pour y accéder. Fausses Rolex, Vuitton de contrebande, Gucci de pacotille, toute la panoplie s'étale sur les pontons de bois, sous le regard patelin des nombreux policiers locaux, davantage mobilisés par la menace omniprésente des pickpockets, autre spécialité barcelonaise.

Bienvenue au pays des sac-à-dos Quechua (les pickpockets évoqués plus haut adorent!), des pantacourts, des tongues et des bananes. Je ne suis pas le premier à m'interroger sur ce mystère, mais pourquoi faut-il que des gens ordinairement très bien se déguisent en beaufs dès qu'ils partent à l'abordage d'une destination nouvelle? On va bien sûr me parler des Anglais en vacances et des Hollandais qui rougissent au soleil tels des homards, je vous rassure, les Français ne sont pas en reste.

Il faut d'ailleurs, quitte à passer pour un vieux con, que je vous raconte cette petite scène qui m'a frappé dans le métro. À une station entre dans la rame un groupe d'une vingtaine d'ados français, encadrés par deux jeunes adultes; on crie, on parle fort, il faut bien que jeunesse se passe… Mais immédiatement, on décide que dans le métro, il faut "se poser": comme, il n'y a pas de sièges libres, on se met parterre, assis, couchés, vautrés, bloquant le passage d'un wagon entier, sous l'œil noir des usagers locaux et celui étonné des étrangers. Je décide donc de féliciter ces jeunes gens pour la remarquable image qu'ils donnent de la France et là, immédiatement, intervient un des "accompagnants", muet jusqu'alors, qui s'offusque: "quoi, comment, que se passe-t-il? vous ne comprenez pas, ils sont fatigués, ils arrivent de la plage!" Les pauvres petits…

J'en finis avec cette revue de détail des joies du tourisme en vous signalant le nouveau sport pratiqué par les gardes municipaux barcelonais. Vous n'êtes pas sans savoir que l'Espagne et singulièrement la Catalogne dont le déficit est abyssal connaissent depuis quelques temps de sérieux problèmes de fins de mois: il faut donc au plus vite faire entrer de l'argent frais dans les caisses! Dans ces cas-là, l'automobiliste, entre autres, tient le rôle de la vache-à-lait. Mais là où le système du contrôle routier vient d'être amélioré à Barcelone, c'est que plutôt que d'arrêter des autochtones qui, peut-être, un jour, si tout va bien, régleront l'éventuelle amende, on intercepte les voiturettes de locations, ces drôles de caisses à savon jaunes qu'on dirait échappées d'une fête foraine. L'idée n'est pas idiote, le touriste, lui, s'il a bu un coup de trop, où s'il s'est adonné à la Marlboro-qui-rigole, doit acquitter sur le champ le montant de la contravention. Il n'y a pas de petit profit…

Allez, vivent les vacances!

* en ces périodes où, à juste titre, on reproche aux blogueurs ou à certains pseudo-journalistes d'avancer masqués et d'ignorer le sens du terme "conflit d'intérêts", il me semble assez sain de dire qui est qui. J'assume d'autant mieux cette "séquence publicitaire" pour les vins de Christophe Brunet que j'adore humilitat, vin qualifié (pas par moi!) de "bourgogne du Priorat" en raison de sa grande buvabilité.

** c'est évidemment une plaisanterie, il est communément admis que Cristoforo Colombo est Ligure, né à Gênes mais, nombrilisme oblige, les Catalans soutiennent mordicus qu'il est Catalan. Je les renvoie à cette phrase de l'amiral Samuel Eliot Morison, marin, universitaire et historien américain qui remet la balle au centre: "Personne du vivant de l'Amiral ou pendant les trois siècles qui ont suivi sa mort n'a eu le moindre doute quant au lieu de sa naissance. Par la suite, des hypothèses audacieuses ont fait de lui un Castillan, un Catalan, un Corse, un Grec, un Arménien. Il ne reste plus qu'à un patriote américain de déclarer que Colomb était en réalité un Indien que le vent a poussé loin des côtes de son pays et qui connaissait donc le chemin du retour."